How to make you kindly understand that you're getting on my nerves. | pv : France

‘How to make you kindly understand that you're getting on my nerves.’

Comment te faire gentiment comprendre que tu me tapes sur les nerfs.

S’il y avait une chose dont il était sûr, c’était que Francis avait encore eu une idée merveilleuse. Lorsqu’on lui avait proposé une session H.A.R.P du temps de Richard Ier, Arthur avait flairé le coup bas à dix miles à la ronde.
Mais non, voyons, pour qui me prends-tu, Angleterre ? ♥ Qu’avait fait transparaître le sourire français lorsque le cadet avait émis ses réserves. L’Anglais prenait le représentant de la France pour « beaucoup de choses » dont on taira les noms, et, parce qu’il comptait bien exploser les charts avec Empire Carolingien – il fallait dire qu’il enchaînait les sessions depuis quelques temps – il s’était finalement accordé à émettre un « pourquoi pas » affirmatif et sans équivoque.
Ô douce erreur qu’il avait faite. L’expression offusquée qu’il afficha une fois installé dans le fauteuil était sans doute si splendide que le Français devait s’en délecter.
« Francis, you bloody w… »
Trop tard. Le programme était lancé.

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Lorsqu’il sortit de son moment d’absence, il s’était pris à observer très indiscrètement les deux souverains réunis à la même table pour le repas de fête donné en l’honneur de leur alliance. Si les deux hommes - bien que leur rapprochement politique soit encore bien jeune – s’entendaient relativement bien, on ne pouvait pas en dire autant des deux Nations.
Parce qu’à côté de lui se tenait celui qui, accompagné de Guillaume et des Normands, avait conquis l’Angleterre une centaine d’années plus tôt, importé leur administration, leurs coutumes mais surtout : leurs langues. Car, bien sûr, si la langue maternelle de Richard était une langue d’oc, il n’en était pas de même pour Arthur qui avait bien peiné à atteindre un niveau suffisant en anglo-normand^[1].
Mais il était  là, le Franc, Francis Ier dit l’Andouille. Le crétin avec qui il était obligé d’imiter les suzerains et de partager la même couche.
Un frisson lui parcouru l’échine alors qu’il reprenait un gâteau qu’il lâcha nonchalamment dans son assiette, puis il jeta son dévolu sur quelques fruits de saison. Le spectacle offert par quelques troubadours et autres ménestrels n’intéressaient guère l’Anglais qui préférait garder son nez au-dessus de son écuelle pour ne pas avoir à croiser le regard de Cretinus rex Francorum^[2].
Inutile de le cacher, s’il avait eu le choix, il serait allé dormir dans les écuries.
Cette petite rivalité amicale^[3], ils la devaient tous les deux à ce cher Guillaume. Arthur n’avait rien demandé lorsque ce dernier a posé le pied sur son sol mais il devait avouer qu’entre les Normands et Cnut, l’Anglais choisissait les Normands – bien que ce soit choisir entre le rhume et la bronchite.
Il continuait d’avaler le contenu de son assiette, silencieux, d’un flegme si caractéristique à sa Nation que lorsqu’il leva la tête, parcouru d’une pensée évidente, le coup de genou (même pas mal) qu’il donna sous la table dans son élan réveilla surement son compère d’infortune lors de sa digestion :
« Oh mon Dieu. Francis ! »
Le vin ondulait dans les verres et les petits pois roulaient sans doute le long de la table sous la violence du coup. Le dos bien droit, le regard écarquillé perdu dans le vague, il continua :
« J’avais oublié à quel point tu étais un superbe fot-en-cul^[4] ! »
C’était gratuit, sans taxe pour l’État, l’Église ou la Seigneurie et il replongea son attention sur son dessert en priant pour que le repas se termina bientôt. Plus vite ils iraient passer la nuit, plus vite il pourrait l’oublier.

Spoiler:

Un pfeuh de dédain s’échappa des lèvres anglaises. Le Français avait-il donc imaginé que la Nation entretenait le même genre de relations avec les hommes que Richard ? Non. Sur ce point, il passait son tour et ne tenait pas vraiment à penser au courroux de Dieu s’il le voyait.
Il attrapa un morceau de gâteau dans ses doigts et l’engloutit d’une bouchée. L’art du small talk, il ne l’avait pas (encore) appris – il fallait dire que ses quelques siècles de côtoiement des vikings lui avaient laissé quelques traces. De cet héritage déteint sur l’Angleterre, on notera surtout sa tendance à aller droit au but. Les Vikings ne s’embarrassaient pas de ce genre de conversations futiles sur le temps qu’il faisait dehors ou les récoltes et Arthur avait emprunté quelques aspects de cette éloquence sociale si développée (ce pour quoi il était donc si différent ce qu’on connaissait dans la « réalité »).
« A ta santé, mon bon Arthur, je veillerais à ce que tu n'attrapes pas froid. »
― Seulement si tu dors au bout du lit comme un chien. »
L’Anglais leva son verre et le claqua contre l’autre. Le ton était sur la plaisanterie mais il ne cachait pas qu’il espérait sincèrement que France daigna mettre son postérieur ailleurs qu’à côté de lui.
Il but une gorgée de vin, la première de toute la soirée à vrai dire. L’Anglais ne trouvait pas ça bon et sa tendance à virer saoul rapidement était, de toute façon, connue de tous (il ne s’imaginait pas prêtre lors des hospices à la partie hic est sanguis meus^[1]).
Un petit frisson de dégoût le parcourut et il fit passer rapidement le goût à coup de bouchées de pain. Éponger le sang du Christ avec son corps, il y avait de quoi avoir une très mauvaise image mentale, et blasphématoire qui plus est.
Jesus is watchnig, England. Jesus is always watching.

⁂
Le bruit des tabourets et des chaises le sortirent à nouveau de ses pensées. Il se leva rapidement et attendit patiemment que les deux souverains se retirent pour lancer au Français :
« Finis ton vin. On y va. »
Sans attendre son homologue nation, l’Anglais attrapa une bougie et s’engouffra dans les couloirs glacés du château, le pas pressé.
La « chambre d’ami » dont ils disposaient était haute de plafond, difficile à chauffer et il y régnait cette espèce d’humidité ambiante et constante malgré les tapisseries accrochées aux murs et le feu qui crépitait dans la cheminée.
Arthur posa le bougeoir près du lit et retira la broche qui maintenait sa cape sur ses épaules. Puis, il s’attela à déboucler sa ceinture puis à retirer la tunique longue qu’il portait au-dessus d’une plus courte. Il finit par virer les bottes mais garda son pantalon. Il s’en retourna poser ses affaires là où elles ne gêneraient pas et se faufila sous la couverture après avoir pris soin de balancer un oreiller à la tête du Français. Il s’était installé bien au milieu, juste comme ça.
« Bonne nuit. »
Va donc dormir à mes pieds comme les gueux.

Spoiler: