L'opéra de l'indépendance | Pays - Bas

Cette dernière session H.A.R.P sentait le roussi. Pourquoi ? Parce que si le frère et la sœur s'entendaient à merveille in real life, cela n'avait pas toujours été le cas au cours de l'Histoire. A la vue de la date qui s'était inscrite sur le moniteur, il ne put s'empêcher un froncement de sourcils à la fois mécontent et horrifié qu'il adressa à Isabella. Sis, u serious ?

25 août 1830.

Le jour où la Révolution s'embrasa.
Le jour où le Royaume des Pays-Bas perdit le contrôle de la Belgique.

Il fallait bien qu'il subisse cette période un jour.

⁂
Petite remise en contexte alors que le néerlandais se dirigeait vers la Loge Royale du Théâtre de la Monnaie.

Cela faisait maintenant seize longues années que la Belgique, catholique, était rattachée aux Provinces-Unies, protestantes. Remercier Viennes pour le Protocole de Londres, le Congrès de Berlin et la création de cet Etat tampon pour empêcher tout impérialisme français ? Peut-être.

Les Cent-Jours de Napoléon Bonaparte ? Terminés.
L'Absolutisme Belge dans ses neufs provinces restantes ? Ecrasé.

Un mariage de convenance intime et complet imposé aux deux Nations, avec Guillaume Ier d'Orange-Nassau en guise de Roi. A la différence des mariages humains de ce genre qui prônaient l'équité des héritages, ici l'un des partis prenait l'ascendant sur l'autre : Néerlandais favorisés par le patrimoine commercial de ses Antilles, Belges à nouveau courbés devant ce Roi qui n'était pas le leurs.

En 1827, l'Union des Oppositions avait osé présenter leurs revendications à Guillaume. Revendications qui tombèrent dans l'oreille d'un sourd. Politique trop personnelle, pas assez contrôlée, viol des droits de ses sujets du Sud, Maarten avait entendu maintes plaintes de la part de sa sœur, pire encore lorsque les Libéraux et les Catholiques s'unirent.
La Nation néerlandaise jugeait ces accusations ingrates, tout autant qu'étaient ses pétitions que le Gouvernement reçut. Il y avait eu des concessions par la suppression de l'impôt sur la mouture ou le rétablissement de l'emploi facultatif du français dans les administrations, mais rien qui ne changea durablement la position des Provinces Belges, reléguées au rang de colonies face au Provinces Néerlandaises.

Et comme toute colonie, les Provinces Belges avaient des taxes à payer. Des redevances sur le sucre, la bière, le sel, provoquant la colère de Isabella mais qui n'atteignit pas la bête de commerce qu'était Maarten.

Désormais, on était en 1830.

La Révolution de Juillet en France assemblait les dernières barriques de poudre et la mèche qui allaient bientôt embraser la Belgique. Il ne manquait plus que l'étincelle.

C'était une sorte de prémonition que Pays-Bas avait alors qu'il prenait place à côté de sa soeur. Ces mots, il pensait bien qu'il allait les entendre à nouveau. Isabella lui en voulait encore et cela n'atteignait pas le néerlandais qui ne s'excusait plus depuis longtemps des décisions de son Gouvernement.

Il répondit un « bonsoir » singulier alors que les lumières s'éteignirent et laissèrent place aux comédiens de La Muette de Portici, en représentation pour la première fois depuis son interdiction par les autorités néerlandaises et ce, en l'honneur de l'anniversaire de Guillaume qui n'avait pourtant pas fait le déplacement jusqu'à Brussel.

Cet opéra était jugé trop patriotique aux yeux des Pays-Bas.

⁂
Et en effet, à la scène deux de l'acte deux, lorsque les personnages de Masaniello et son ami Pietro chantèrent, ils trouvèrent face à eux un public entrainé et enthousiaste par ces vers :

Mieux vaut mourir que rester misérable !
Pour un esclave est-il quelque danger ?
Tombe le joug qui nous accable.
Et sous nos coups périsse l'étranger !

Amour sacré de la patrie
Rends nous l'audace et la fierté
A mon pays je dois la vie
Il me devra la liberté.
Le Néerlandais ne retint pas un coup d'oeil penché en direction du parterre, puis des loges en face. Cette pièce sentait la poudre à canon qui n'attendait que d'exploser. Elle resta cependant relativement calme, jusqu'au moment où Masaniello, à l'acte quatre, brandit une hache et chanta :

Va dire aux étrangers que tu nommes tes maîtres
Que nous foulons aux pieds leur pouvoir inhumain
N'insulte plus, toi qui nous braves,
A des maux trop longtemps soufferts.
Tu crois parler à des esclaves
et nous avons brisé nos fers

Non plus d'oppresseurs plus d'esclaves,
Combattons pour briser nos fers
Sur la scène, les révolutionnaires désarmèrent les soldats et reprirent :

Courons à la vengeance !
Des armes, des flambeaux !
Et que notre vaillance,
Mette un terme à nos maux
Comme une vague, la salle entière se leva en criant : « Aux Armes ! Aux Armes ! »

Maarten se tourna brusquement en direction de sa soeur, le regard froncé dans une contrariété mêlée à la peur de devoir embrigader une Révolution. Il ne dit mot, laissant tout le loisir à Isabella de lui expliquer la situation.

Son visage, qui avait toujours été connu comme arborant une expression permanente de froncement de sourcils et de sérieux, avait viré de la couleur de l’incompréhension totale. Il ne maitrisait plus rien dans ce théâtre, ni le public qui s’échauffait à la manière d’une torche ni sa chère petite sœur qui le dévisageait désormais d’un air hautain.

« Aux Armes ! »
« Vive la Liberté ! »

Le public belge s’agitait quelques instants alors que la pièce continuait d’être jouée. Maarten, quant à lui, n’arrivait pas à quitter des yeux l’expression peu habituelle figée sur le visage de la Belgique. Une expression qu’il n’avait jamais vue auparavant. Une expression qui le perturbait au point qu’il se laissa toucher sans broncher.

Jusqu’à ce que le masque tombe et que la surprise d’être ainsi pris au cou lui coupa tout moyen de respirer et de parler.

Par réflexe, il empoigna l’avant-bras élancé vers lui, contracta les muscles qui recouvraient sa gorge pour échapper à son propre étranglement. Il ne fallait pas croire que, parce que la Belgique était représentée par une femme, celle-ci n’en avait pas moins de force, galvanisée par un sentiment de rejet en tant que citoyenne de seconde zone et par l’accumulation d’un trop plein de contraintes imposées par son Gouvernement, et par Lui en particulier. C’était Maarten qui soufflait le plus souvent les idées et Guillaume continuait de vouloir considérer les terres de ses voisins du Sud comme des colonies.

Au point de totalement l’étouffer.

C’était ça qui avait manqué. A écouter sa sœur, rien n’était pour le mieux dans le meilleur des mondes. C’était vrai, mais c’était ça être dans le Monde des Grands, le Monde des Chacals, le Monde décidé par l’Autriche, la France, le Royaume-Uni, la Prusse et la Russie.

Il n’avait toujours pas dit mot. Elle les étouffait comme lui le faisait depuis quinze ans avec les siens.

La prise ne se défaisait toujours pas. Il commençait à manquer d’air, à souffrir de part et d’autre de sa trachée. Ce n’était toujours pas fini.

« Je n'ai plus besoin de toi. » Ces derniers glissés au creux de son oreille lui brisèrent le cœur. Ou du moins ce qui lui restait de ce cœur consumé par l’avarice.

La prise s’affaiblit sur son cou jusqu’à totalement disparaitre, laissant une sensation de constriction sur sa jugulaire qui resta quelques secondes encore. Un trop plein d’air vint pénétrer ses poumons, le forçant à tousser pour se réhabituer. Son premier réflexe fut de porter une main à l’endroit douloureux. Passées la surprise et la douleur, il avait repris constance.

Et pour toute punition, la Belgique reçut une sublime gifle, du dos de la main, et avec toute la force du néerlandais.

Le claquement avait raisonné dans le théâtre, masqué par le tenor qui jouait Masaniello.

Isabella était sa sœur, sa petite sœur. Et quand les petites sœurs ne savent pas se tenir en public, on leur fait comprendre.

« Tais-toi jusqu’à la fin de la représentation. Ça me fera un peu de repos. »

Le ton était péremptoire et sec. Peut-être réprimandeur et dur, mais il était nécessaire pour Maarten de faire comprendre à la Belgique qui régnait sur ce territoire (même s’il devait en venir à la prendre pour une gamine). Qu’importe qu’elle le déteste ensuite, Pays-Bas était persuadé d’avoir bien agi depuis leur union forcée. De son ingratitude, le néerlandais s'en sentait terriblement blessé. Elle aurait dû se contenter des concessions de Guillaume qui avait déjà fait beaucoup d’efforts pour les Provinces Belges qui devraient se sentir privilégiées et reconnaissantes. Un centième de ces agréments n’aurait même pas été accordé à l’Indonésie ou à l’Inde.

Il déboutonna un peu son col pour mieux respirer. Maarten ne profitait désormais plus du spectacle. Le public était excité, il ne restait plus qu’un acte à jouer et il surveillait du coin de l’œil sa sœur. Sa chère petite sœur qu’il avait plus étouffée en quinze ans que l’Espagne ne l’avait fait en cent-cinquante. Ce n’était pas une histoire de religion. C’était bien plus compliqué que ça.

⁂
Le Vésuve explosait et les chœurs chantèrent une dernière fois alors que les comédiens se prosternent devant la lave.

Grâce pour notre crime!
Grand Dieu! Protège-nous!
Et que cette victime
Suffise à ton courroux!
Le public applaudit les artistes qui les saluèrent par maintes courbettes. De sa loge, le néerlandais tapait mollement des paumes. La question n’était pas de savoir si la pièce avait plu, la véritable question était : « Avaient-ils bien fait d’en autoriser la représentation ? » Il n’y avait pas d’explication à donner. La réponse la plus probable était évidente : bien sûr que non qu’ils avaient mal fait. La confirmation tomba quand ils quittèrent le Théâtre de la Monnaie. La masse qui s’était agitée durant la pièce sortait de l’édifice en hurlant : « Au National ! Au National »

Le National. Le journal pro-orangiste de Libri Bagnano.

Cette fois c’était terminé. L'anniversaire de Guillaume était gâché.

Spoiler:

Spoiler:

Le sourire au lèvre, elle regardait l'expression de son voisin du nord, avant de tout simplement se prendre la plus belle gifle qu'elle n'avait jamais reçu de sa vie. Sa tête valsa sur le côté, et entraina le reste de son corps. Elle eu juste le temps de se rattraper à l'accoudoir de son siège, son visage caché par ses mèches blondes. Elle reste comme ça quelques instants, le temps de reprendre son souffle, parce que mine de rien, c'était un geste très fort, et bien qu'elle l'avait cherché, cela demandait un petit temps d'adaptation.

« Tais-toi jusqu’à la fin de la représentation. Ça me fera un peu de repos. »

La belge commença à rire, ne pouvant plus s'arrêter durant de longues secondes. Ses éclats masqués par l'orchestre accompagnant les chanteurs, elle regarda enfin son frère, ce qui ne fit qu'augmenter sa crise. Son air de père sévère n'arrangeait pas les choses. Pensait il réellement que tout ceci était justifié ? Qu'il agissait dans leur intérêts à tout les deux ? Non, cela était formellement impensable.

« Tu penses sincèrement que tu es encore en position d'exiger quoi que ce soit ? »

Sur ces paroles, la belge se leva, et quitta la loge pour se diriger vers le parterre, avec son peuple. Avec les siens. Avec ceux qui comprenaient sa douleur. Elle voyait bien que son frangin gardait un oeil sur elle, mais elle n'en avait que faire. Elle brandissait le poing et criait en coeur avec ces citoyens, jusqu'à l'explosion finale.

Une fois sortie du théâtre, une émeute s'était formée, et le chaos allait se propager dans la ville. De nombreuses cibles furent prise d'assaut, le premier étant la maison d'édition du journal "Le National". Elle voyait ses hommes lancer des cailloux sur les fenêtres, les cassant une par une. Le bâtiment fut ensuite saccagé et dans le tumulte de la situation, le commissaire de la police se prit un meuble sur la tête, avant de donner d'ordre aux piquets d'infanterie qui l'accompagnaient. Sans ordre et sans commandant, ils n'osèrent rien faire.

C'était une véritable aubaine, et de nombreux autres bâtiments connurent le même sort. Plusieurs groupes se formèrent et se dirigèrent vers des destinations loin d'être fortuites : celle du directeur de Police et celle du procureur du roi. Alors que la première fut mise à sac, seulement, l'agitation fut de courte durée. Les forces de l'ordre, ayant tiré sur la population, mirent fin aux jours de deux personnes.

Le coeur de la belge rata un battement. Avec tout cette adrénaline qui lui parcourait le corps, elle avait oublié à quel point la vie était fragile. Certes, en temps que nation, ils étaient dans une catégorie à part. Mais elle n'avait pas le temps d'hésiter. Elle ne pouvait pas s'arrêter là.

La blonde se dirigea donc vers la maison du procureur du roi, mais les émeutiers étaient déjà loin. Comme ils n'avaient pas réussi à pénétrer le bâtiment, ils se dirigèrent vers l'hôtel du ministre de la justice, avec plus de succès. Le bâtiment fini embrasé par les flammes, la police n'ayant rien pu faire pour l'arrêter.

Isabella sorti du bâtiment en courant. La sueur et la suie se mêlait à sa douce chevelure blonde. Son sang battait dans ses tempes au rythme des tambours volés marquant la nuit noire. La fumée se faisait de plus en plus forte, et elle resta là quelques instants, sur la place du petit sablon.

Elle se demandait ce que faisait son frère en cet instant. Etait il rentré en urgence à la capitale pour en informer le roi ? Ou était il toujours ici, en plein coeur de l'action ?

Elle fut tirée de ses pensées par des cris d'homme faisant état de la situation. Les troupes étaient mobilisées sur la Grand Place, et seraient divisées en deux groupes. L'une pour protéger le palais, et l'autre devait venir là où elle était. Le soleil commençait à se lever, et elle ne devait pas rester là. Elle se mit donc à courir en direction du Grand Sablon.

Une fois arrivée sur place, son sang se glaça. Des cadavres jonchaient la place, et il devait y en avoir au moins une bonne vingtaine. La jeune femme tomba à genoux, et les larmes lui montèrent aux yeux

« Pourquoi ? .... Pourquoi toi Maarten ? De toutes les personnes dont je suis passée sous tutelle, pourquoi cela devait être toi ? »

Elle mit ses mains sur ses yeux, se cachant le visage. Elle ne devait pas pleurer maintenant. Il était trop tard pour revenir en arrière. Mais cette simple question, pourtant si compliquée lui passait en boucle dans la tête. Pourquoi lui ? Pourquoi son frère tant aimé ? Elle ne comprenait pas. Elle voulait juste que tout redevienne comme avant. Avec Antonio tout était tellement plus simple

Spoiler:

Il avait perdu de vue sa chère et tendre sœur juste après la fin de la représentation. C’était avec un regard quelque peu inquiet qu’il parcourut des yeux la Place de la Monnaie. Certains hurlaient d’aller au National, d’autres voulaient prendre d’assaut le Palais de Justice avec Cornelis van Maanen à l’intérieur, d’autres encore essayaient de tempérer les élans de violences. La bourgeoisie bruxelloise était aussi de la partie apparemment.

Il suivit la foule, se mêlant à elle pour ne pas être pris à parti, savait-on jamais, et observa d’un air horrifié l’attaque du National qui se fit sans aucune résistance. Les piquets d’infanterie restaient totalement inefficaces maintenant que leur commissaire s’était pris un meuble sur la tête. Serrant les poings, il se dirigea vers eux et en prit un par le col. Il ne put s’empêcher de leur hurler tout ce qu’il savait sur leur incompétence et leur inaction. Malheureusement pour lui, il était inconnu de ces soldats et ils ne bougèrent pas plus pour autant.

L’effet de surprise était tel qu’aucun néerlandais présent n’osait agir et laissaient même sortir de l’édifice du National un drapeau français cousu à la hâte (ci-gît les rideaux de Georges Libri-Gagnano). Les révolutionnaires – si on pouvait les appeler ainsi maintenant – se dispatchèrent dans les rues de Bruxelles. Pays-Bas avait définitivement perdu le contrôle de la Belgique et pour lui, c’était le moment de prévenir Guillaume. Maarten était persuadé que les autorités allaient enfin se réveiller, ils n’allaient pas rester là sans rien faire.

Vers deux heures du matin, l’insurrection avait gagné la ville entière. Avec les cris, les « Vive la Liberté », le déchainement de violence envers toute autorité néerlandaise présente sur la capitale, personne n’avait sans doute réussi à fermer l’œil et avait rejoint la coalition au commissariat de Police. Il espérait intérieurement qu’Isabella allait finir par se calmer et à quitter ces lieux d’agitation. Où était-elle à présent ? Qu’est-ce qu’elle faisait en ce moment même ? Maarten avait du mal à cacher son inquiétude alors qu’il esquivait les belges qui allaient en contresens.

A six heures du matin, on ne pouvait ignorer les incendies qui avaient embrasé la ville. Les autorités du Nord avaient enfin réussi à réunir assez d’Hommes pour parvenir à protéger le Palais du Roi et à riposter. Au Grand Sablon, que Maarten peiné à rejoindre, c’était désormais une vingtaine de cadavres qui jonchaient le sol. Ils avaient enfin fini par riposter. A part les femmes pleurant leur mari perdu, la foule avait fini par gagner d’autres quartiers de la ville. Et au milieu de toutes ces épouses et ces filles, il y en avait une en particulier qu’il finit par remarquer. Il fronça légèrement les sourcils. Ainsi elle avait réussi à se calmer. Le néerlandais ne retint pas un immense soupir qui s’échappa de sa bouche et se dirigea d’un pas lent vers la petite blonde agenouillée au sol. Il resta quelques secondes derrière elle et l’écouta sans intervenir.

Cinq longues minutes passèrent. Cinq minutes pendant lesquelles Maarten n’avait cessé d’observer le dos sa petite sœur. Jusque-là, ils ne s’étaient jamais que disputé, comme beaucoup de disputes arrivent entre frères et sœurs. La plupart du temps, c’était toujours pour les même raisons.

Il hésitât quelques secondes encore. Malgré tout ce qu’il avait pu faire subir à son peuple, Isabella restait la personne qu’il aimait le plus au monde. Même s’ils devaient « divorcer », il ne cesserait jamais de l’aimer. Tout comme Luxembourg.

Il remballa son envie de lui dire « tu vois où ton envie de te révolter t’as menée » et fit le tour de la demoiselle. En face d’elle, il s’accroupit, posant une main sur l’une de ses épaules.

« Isabella… » l’interpella-t-il d’une voix calme.

Difficile de cacher son inquiétude pour elle. Elle avait beau l’avoir étranglé, avoir détruit les représentations de l’autorité néerlandaise sur son territoire, il n’arrivait pas à personnellement lui en vouloir. En revanche, en tant que Nation, il allait riposter, il espérait qu’elle ne lui en voudrait pas.

« Si tu comptes continuer ta Révolution, il y en aura d’autres et tu le sais très bien. »

Cela ne serait sans doute pas pire que la Guerre de Quatre-vingts ans mais c’était toujours déchirant pour une Nation de voir peu à peu son peuple tomber au combat ou dans ce genre de conditions. Il poussa un petit soupir et continua :

« Guillaume ne va pas tarder à apprendre la nouvelle. Essaye au moins de contenir tes pilleurs. Ça évitera de faire passer ton peuple pour des sauvages. »

C’était son âme de grand-frère qui parlait. Puis elle fit place à la Nation qu’il était. Il fronça légèrement les sourcils.

« Cependant, tu comprendras que je ne pourrai pas te laisser faire. Il y aura des négociations, mais si guerre il doit y avoir alors guerre il y aura. Je ne te ferai aucun cadeau. »

Comme il n’en avait jamais fait à personne.