Red is dead (Feat Angleterre)

Pull ocre et pantalon tartan. L'uniforme obligatoire. Il le regarde sur sa chaise puis secoue la tête avant de venir s'installer sur un des larges sofas élimés de la salle commune. Scotty avait toujours eu un mal de chien à supporter la chemise réglementaire mais l'habitude aidant, il ne la déboutonnait ni ne chiffonnait plus comme il le faisait en première année. C'était le résultat quand on avait passé quasi plus de 7 ans à porter ce vêtement.

Plus de 7 ans à contempler les murs de cette salle commune. L'aile anglo-saxonne. Tout un foutu programme si vous lui demandiez son avis. C'était de manière très basique, l'aile de sa famille. Famille recomposée plus ou moins, bancal très certainement. On lui avait littéralement imposé ses soi-disant frangins. Et leur mère, Britannia, avait à peine expliqué ce qu'il en était. Non merci. Aucun des trois. Irlande était encore...passable. Pays de Galles était niais et le pire restait Angleterre qui de temps à autre pensait encore qu'il avait un empire et buvait son thé, avec un entêtement typique, à tout les gouters.

Une moue se dessine sur les traits peu avenants de l'écossais et il se gratte derrière l'oreille convulsivement. Ce n'est pas tant qu'il le détestait, non. Ce n'était absolument pas ça. Il avait juste toujours cette irrépressible envie de le voir en colère à son égard. Quelque chose de concentré dés qu'il repérait les sourcils anglais et les yeux verts émeraudes. Cela s'était calmé, récemment. Le référendum approchait et une sourde panique doublé d'une excitation grandissante le secouait. Il continuait à pourrir la vie de son cadet autant que possible par des farces plus ou moins méchantes, mais elles étaient espacés. Moins terribles.

Il était tard. Insomnie. Une de plus. Il avait été dans son lit, à tournoyer entre les draps quand soudain. Une sensation. Il s'était levé pour en conjurer le ressenti et maintenant le voilà la chevelure ébouriffé et les jambes repliés sur le canapé moelleux à ne regarder rien en particulier.

Du bruit.

Scott fronce le nez. Quand il était entré, il n'avait rien entendu. Trop ensommeillé, encore la tête pleine de rêves qui ne voulaient pas venir et de repos qu'il estimait pourtant bien mériter. Une clope l'aurait aidé et fichtrement pas mal mais il était interdit de fumer dans l'enceinte de l'école même. Pour qu'il puisse faire ça, il lui fallait décamper dehors et là pareil, si un des pions notamment le mastodonte de service, le chipait à errer dans les couloirs c'était « Nessie au goulag ».
Enfreindre les règles de l'école il le faisait, peut-être pas de manière aussi ostentatoire que Danemark ou Prusse, mais comme tout un chacun il aimait contester l'autorité en place.

Blâmez Angleterre pour ça.

Son cadet dont sa mère lui parlait avec tant d'émerveillement quand il restait avec en vacances. Les joies d'avoir une quantité de frangins. Les autres le dérangeaient moins: plus petits, trop d'écarts puis il ne les voyait que rarement au final. Mais Arthur? Toujours à chouiner et courir dans une autre direction.

Peut-être était-ce du en effet à la propension constante que Scott avait de lui mettre des bourrades dans le pif ou de lui piquer ses pépitos. Mais on était pas dans une histoire du Père Castor, et Scott avait toujours sentit en lui, et ce d'aussi loin qu'il s'en souvienne, un agacement réelle fait de jalousie, d'envie et de rancune à l'égard du petit frère.

Il lui avait volé sa place. Il buvait du bon thé au gouter avec des biscuits Jammie Dodgers, il voyait plus sa mère enfin et semblait être son préféré. Sans compter son accent, tellement...chic.

Crétin.

Crétin.

Du bruit.

Il regarde autour de lui mais la salle commune ne bénéficie que de la lumière pâle des néons dehors et de la lune -un peu-. Les joies de New York. Chez lui, il n'y avait pas de buildings. Aberdeen était plongé dans les vapeurs mécaniques des usines et Edimbourgh était bâtit sur une colline dont le plus haut point était un château millénaire où les fantômes côtoyaient les touristes.
Il râle. Une cigarette lui ferait vraiment du bien. Il finit par se lever et va farfouiller dans l'un des vases sur le rebord de cheminée. Il y plonge sa main et fait une grimace quand il touche la boule visqueuse -probablement le jouet de Sealand-

« Sale petit bâtard! »

Il en ressort ses doigts et les agite avant de replonger et trouver son paquet de clopes bien caché et recouvert de pâte verte et collante.

« Demain tu t'en prends une gamin...» marmonne t'il à moitié, essayant d'enlever les restes collés au paquet qu'il finit par ouvrir. Clopes. Briquet. Il jette un oeil vers la porte et écoute attentivement.

Le silence est revenu. Calme. Complet.

Tellement qu'il bourdonne à ses oreilles et c’est les yeux fixé dans le noir qu'il insère la cigarette entre ses lèvres. La flamme du briquet perce brutalement l'obscurité et un sentiment intense de délivrance l'envahit à sa première bouffée.

Il marche lentement venant s'asseoir sur un autre canapé. Celui juste en face de celui où Angleterre se cache :3.

Pleine vue.

Come out, come out wherever you are....

Comme le chantait à peu près Eddie Mitchell (à ne pas confondre avec Eddy Malou qui est l'idole des jeunes, lui), on a tous en nous quelque chose d’un témoin de Jéhovah.

Ou pas.

La vérité c'est que pendant un quart de secondes, la surprise de voir face de Carême débouler de derrière le sofa lui fit aspirer la nicotine d'un coup d'un seul, un peu comme dans les dessins animés.

« Mais ce co... »

L'insulte mourut d'elle-même dans la quinte de toux. Fumer c’est pas bon pour la santé qu'il parait. Vous le sauriez si vous aviez vu Constantine.

« Qu'est-ce tu fous là? »

Toujours aimable et distingué, Scotty écrasa son mégot sur l'un des magazines qui ornait la table basse ce qui présageait là du futur plus qu' hasardeux de notre anglais chéri -si parce que moi je l'aime bien d'abord- et qui ne laissait que peu de place à l'imagination. Un peu comme Biélorussie quand elle s'approchait de Russie l'oeil aux aguets et le corps souple de ceux qui vont te tomber dessus comme une belle crêpe, Scott s'approcha également en deux grands pas de son cadet.

« T'étais en train de me surveiller? Je rêve! C'est total pour que je me chope une heure de colle! »

L'heure de colle il n'était pas contre. Il en avait assez eu comme ça. Empoignant son frangin, il lui cale son avant bras sous le cou en le poussant contre le mur d'un air sévère. Visiblement, il attendait une réponse. Car aussi qui sortait comme un clown dans une boite de derrière un sofa en pleine nuit si ce n'était pour préparer un mauvais coup. Franchement? Déjà Angleterre par sa nature...anglaise...restait suspect comme concept selon Écosse. Soyons clairs : il n'avait pas peur ni de problème avec les surprises surgissant de l'obscurité la plus complète. Il n'avait pas de problème avec les fantômes non plus. Mais avec Angleterre? oh il en avait un gigantesque qu'aucune frontière ne semblait jamais pouvoir guérir.

Par contre il n'avait aucun problème avec l’idée de bouger son boule, mais j’admets que ça n’a rien à voir.

Revenons donc à nos moutons.

L'air pas très sympathique et ce même dans le noir, Scotty tenait notre bon Arthur à la gorge. Littéralement.

« P'tet tu veux une clope?» Un sourire chafouin.

Arthur avait horreur de la cigarette :3.

Ah.

C'était carrément pire quand son frangin était calme et prenait son air de Tortue Génial, la perversité en moins. Il préférait nettement quand il flippait un bout. Ca lui donnait la terrible -et si piètre- illusion d'avoir le dessus.

A défaut de l'avoir en statut de nation, n'est-ce pas?

Scott eut un pincement de lèvres, les tâches de rousseur palissant sur son nez mutin. Merde. Voilà. Triple lutz piqué de caca boudin. C'était vraiment un petit con ce type avec sa frimousse de souris et son air flegmatique. Un truc à choper des queen mum sur ses tasses à l'heure du thé.

L'agacement devint fatalement palpable et l'écossais repoussa nonchalamment Arthur dans un "peuh" du bout des lèvres. Il s'écarta et fit tomber une cigarette dans sa paume d'un geste assuré sans quitter l'anglais du regard. Il était pénible. Lui et sa raisonnabilité. Mais à vrai dire, il y avait une habitude rassurante dans leur relation. Quelque chose de fixe.

"Encore un peu et je vais croire que tu t'inquiètes Tutur." fit-il en replongeant dans le fauteuil élimé et moelleux.

Un sourire sardonique et il lui envoie le paquet à la trombine.

"Sers-toi."

Presque un ordre.

Ou plutôt une sorte de défi muet. Son cadet toujours si à cheval avec les règles, si patient, président du conseil etc etc etc.
Le sourire de Scott s'élargit. Il était inutile de jouer aux saints ici. Ils étaient du même sang non? Il savait très bien qu'Arthur avait un vocabulaire tout aussi déplorable que le sien, qu'il aimait les Sex Pistols et descendait des bières aussi rapidement qu'un ferry sur la manche.


"Ça fait longtemps. Je crois sur les docks."

Oui, alléluia. Il a répondu à ta question Arty ♥.

Parfois l’ignominie passait par des mouvements simples. Un doigt tendu au détour d’un couloir, une gomme jeté comme un boulet de canon en plein réfectoire et tombant en éclaboussant comme il se devait la cravate anglaise de porridge tiède, un croche pied dans la salle commune.

Simple et efficace.

Scott était cruel mais de manière finalement très sereine. Il n’avait pas l’intelligence aiguë de Francis ni le gabarit impressionnant d’Ivan, encore moins les connaissances techniques de Chine. Certes.

Mais il avait une réelle colère. Inépuisable. Quelque chose qui était là, au creux du ventre, et qui avait eu le temps de grandir et grandir jusqu’à devenir concret et gigantesque. Un poids fait d’appréhension et d’envie. C’était Bannockburn et Culloden. C’était William Wallace et Mary Stuart.

On restait attaché à l’histoire en Écosse. On ne se faisait pas traiter d’anglais sans en retourner une à celui qui avait ouvert sa bouche, on buvait son alcool fort et d’une traite, on connaissait ses chansons et on ne portait rien que ce que Dieu avait généreusement donné sous son kilt.

On connaissait l’importance de la famille, aussi.

Il eut une lueur narquoise dans le vert émeraude de l’iris et le rire secoua ses épaules. Sec et tenu. Brave, brave Arthur. Scott souleva son visage en regardant de haut son cadet bien que ce dernier était debout et lui-même assis. Il méritait au moins d’être le fils de Britannia n’est-ce pas ?

Ils méritaient.

Loin de bouger ou d’aller à la rescousse de son petit-frère, Scott posa son coude sur le dossier du sofa et reposa sa tête sur sa paume en ne quittant guère des yeux le président du conseil des élèves. Ah, ah. Il devrait prendre une photo tiens. Pour France. Ce dernier apprécierait de voir Arthur se mettre –enfin- un peu en danger.

Mais ça, c’était avant que l’anglais se mette à tousser comme Bambi dans un champ de coquelicot. Scott fronça le nez.

« Fillette. »

Le bruit de son corps en mouvement était la seule chose qui se faisait entendre par-dessus la toux d’Arthur.

« On gaspille pas. C’est pas Buckingham Palace ici. Tu l’as commencé, tu la fumes jusqu’au bout. »

Là aussi, ce n’était pas une invitation ou alors elle avait le même ton que celles –si terriblement glacées- du prof de diplomatie. Scott se pencha pour ramasser la cigarette la recollant d’autorité dans le bec de son adversaire.

Soit il l’ouvrait pour faire ce que Scott lui disait de faire, soit c’était la cigarette écrasé sur sa figure.

L’un ou l’autre.

[Je clos Iggy]

Parfois, quand il voyait le visage affligé et récalcitrant de son frangin, il se disait qu’il y allait un peu fort. Une curieuse boule de conscience que sa colère naturelle balayait d’un revers de manche.

Petit con.

Il ne savait pas encore. S’il fallait être satisfait de voir la fumée s’échapper des lèvres d’Arthur. Visiblement il n’aimait pas mais aussi ça n’avait jamais été le but. Lui aussi il n’aimait pas plein de choses et pourtant il les subissait non ?

Bientôt. Bientôt il serait indépendant ! C’était terrifiant et grisant et ok il n’aurait plus Arthur dans ses pattes mais peut-être… peut-être que c’était nécessaire pour sauver aussi quelque peu leurs relations.

Le roux a un rictus. Quelle relation au juste ?

Il se surpris à faire quelque pas en arrière pour libérer l’anglais. L’idéal aurait été que ce dernier refuse, lui donne l’opportunité de se battre, de lui coller son poing dans la figure, de pouvoir évacuer enfin une colère trop sourde et parfois trop intense.

Scott voulait.

Il passait sa vie à l’Académie à vouloir.

Des amis fidèles, des meilleurs notes qu’Iggy, une place pour la cornemuse dans l’orchestre, la gaufrette, les rires de Francis, la richesse de Norvège, son indépendance enfin…

…son indépendance…

…son indépendance.

Vouloir tout un tas de choses qu’il ne pouvait contrôler. Rien dont il était entièrement maitre. Tout passait par la volonté d’autrui. Et son indépendance par celle de la nation aux sourcils épais et à l’iris aussi verte que la sienne qui se tenait devant lui à cracher ses poumons.

Le rictus s’accentua. Il aurait du le frapper tiens. Arracher ce qui était sien. Payer le prix du fer et non pas attendre qu’on veuille bien lui donner. Lui donner une couleur violacée et lui faire vomir sa promesse de le laisser poursuivre son destin.

Mais s’il y avait une chose que son frère possédait et c’était le caractère made in Babe le cochon. Une vrai coccinelle! Vous a t’ont déjà parlé des coccinelles? Regarder comment elles viennent mettre le boxon dans le jardin et vider les pucerons de leurs substances en faisant rouler leurs trompes.

Le celte se mit à souffler par le nez, profondément agacé. Par qui? par quoi? c’était trouble. Mais ça ne changeait pas le résultat.

« Tu m’emmerdes. »

Ben ouais. Paye ta limpidité profonde. Paye ta douceur aussi puisque Scotty lui balança un doigt sous le nez et fit volte-face. « Je vais dormir. Cauchemardes bien ! »

Et rêves d’Écosse, Iggy. A vrai dire, il ferait un croquemitaine plutôt cool, non ?